Finales de verano en un pueblo de la Costa Brava. Una pareja de jóvenes turistas alemanes pasan sus primeras vacaciones juntos. Sol, playa, terrazas y patines. Y también un cierto aire de decadencia, un olor a muerte apenas disimulado por el penetrante olor de las cremas bronceadoras, una extrañeza que flota en el ambiente como una tormenta pegajosa de estío. Así es El Tercer Reich, otra más de las novelas que Roberto Bolaño guardaba en los cajones de su escritorio y que, a pesar de mis prejuicios (ya se sabe, imaginaba una obra armada con los papeles descartados por el escritor y ahora recobrada por los beneficiarios de sus derechos de autor) me está gustando mucho.
No hay comentarios:
Publicar un comentario